Era uma vez um casal que, de
férias, passeava pelas deliciosas ruas de Versailles, na França. Apaixonados,
deslumbrados, mãos dadas, jogavam conversa fora, imaginando como corria a vida
por ali, apontando casas nas quais gostariam de viver, procurando em cada canto
um detalhe pra guardar na foto e na memória. Em meio a estas esquinas, uma
mulher, apressada, se coloca à frente de um caixa eletrônico (que ali fica
assim, na rua, mesmo). Quando abre a carteira para sacar o cartão, deixa voar
um pedaço de papel, ansioso pra se deitar naquela bonita e histórica rua de
pedra. O rapaz se abaixa e o resgata. Um bilhete, um comprovante de pagamento,
um número de telefone. Ele não sabia o que era, mas viu de onde tinha escapado.
Ele aborda a mulher cheio de dedos e educações, enquanto ela responde, sem
mesmo se virar, “não, obrigada”. Ele insiste. Ela também. Não, obrigada. Não sou
obrigada. Obrigada a recusar ambulantes que insistem como se eu fosse turista, ou
turistas que se enfiam pelo meu caminho a pedir informações ou trombam com a
minha pressa enquanto buscam esse ou aquele ângulo pra uma boa foto. Claro que
a mulher nada disso disse, é apenas o que penso que ela, então, pensou. O rapaz,
de novo, insiste, enquanto tenta explicar que nada oferece, nada pede; quer
apenas devolver aquele pedaço da vida que lhe escapou da carteira. Sem graça, a
se desculpar, a mulher pela primeira vez decide levantar o rosto. Agradece,
pede de novo desculpas. O casal sorri, como quem insiste que tudo bem. Da
mulher não tenho ideia. Do casal, sei que continuou a perambular, sem pensar em
nada que não fizesse parte daquela pintura que se estendia ruas e ruas à
frente, com as casinhas de pedra, as lojinhas de antiguidade, os cafés, as mãos
dadas, os passos sem rumo. Quase um ano depois, a memória da moça resolve, por
aqueles caprichos que nos fogem a razão, pensar na mulher apressada da rua de
Versailles. Ela, não mais a passeio, encarava a água gelada da torneira da pia
e, enquanto ensaboava e enxaguava, pensou naquela mulher como uma metáfora da
vida. Como o quanto é frequente que a vida queira nos oferecer algo, seja um
pedacinho de nós que volte cheio de saudade, seja pedacinho do outro que quer
se ver junto da gente, mas nós não nos viramos. Continuamos a encarar a tela do
caixa eletrônico, dispensando a vida sem lhe olhar nos olhos, sem nem mesmo
saber do que se trata, pra depois tentarmos, com desculpas e embaraços,
reverter a situação. Não importa o lugar, não importa a pressa. Bom mesmo é
quando a gente consegue enxergar o que o tempo, as pessoas, os acontecimentos nos
cutucam a oferecer, antes que aquele pedacinho de vida dobre a esquina. Antes que
seja tarde.
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